i bottegai, i balordi,
le luminarie drasticamente ridotte
per quest'anno,
bambini in castigo, scuole senza soldi,
libri mandati indietro,
matite spezzate per i pochi disegni,
ognuno per sè,
Dio per tutti, ma dov'é?
Si scantona in fretta,
tanto c'è così poco
da fare e da rimediare,
purezze in vetrina,
nastri colorati appesi per tutte le strade,
corse frettolose
per andare chissà dove,
lettere scordate e sospiri.
Ragazzi che girano a vuoto,
campane di basiliche molto stanche,
le TV come al solito tutte pimpanti,
quartieri freddolosi e abbacchiati,
Poesie serali da prendere
con qualche pillola di calmanti,
tempeste di neve e di gelo
in arrivo dalla Siberia,
trombe d'aria irresponsabili
in arrivo dall'Atlantico
e da Berlino,
febbre, tosse e influenza.
Galleggiare con dignità
nei guai e nella notte,
vendere se possibile tutti gli specchi
di casa, truccarsi serve
e farsi belli rende,
poco ma rende,
il segreto però è non guardarsi troppo.
Morsi feroci di fantasmi invisibili,
zig-zag di coltelli in affilamento,
pianure in restringimento,
tangenziali in accellerazione incontrollata.
Accendere le rade luci del balcone
e gonfiare il petto,
controllare l'aria delle ruote davanti,
la piazza è bella nonostante l'albero morto,
il più bel presepe quest'anno
sarà dell'università Bocconi.
Natale,
e noi siamo ancora così stranieri
da casa nostra,
le mani che reggono un sacco di patate
con dentro tanti incantesimi incomprensibili,
nichilismi di ultima generazione,
caramelle cinesi di zuccheri artificiali,
infanzie quasi del tutto dimenticate,
il senso della vita ancora da cercare,
la cioccolata,
un pò di bene ancora nel cuore,
la testa appoggiata sulla mano
per pensare a chissà cosa.
Natale.
Quest'anno è così.
giuseppe d'ambrosio angelillo
a www.books.google.com
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