per spegnersi l'alito
al trofeo fallito,
mentre l'illusione passa di mano
per andarsene al passato
in pioggia di sconfessione,
e noi riscaldiamo di nuovo
la triste minestra
della seppia nera
spenta per nulla nella notte.
Vasta terra di fuochi spenti.
giuseppe d'ambrosio angelillo
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