forse abbiamo perso qualcosa in questa città,
l'antica voglia del re dell'arte
che si accontentava di fare il buffone
piuttosto che rinunciare alla bellezza
della terra santa
che con un cerchio sacro
delimitava l'infinita anima di Milano.
oggi son qui che tutti calcolano qualcosa,
a quanto va la mortadella al bottegaio di sotto,
quanto è quotata la poltrona dell'idea rinnegata,
il prezzo giusto del fazzoletto del cotone
con cui asciugare le lacrime del povero,
del disperato,
dell'ultimo reietto buttato giù sui cartoni di notte
dietro al Duomo.
il povero artista va avanti lo stesso
anche se con tripla fatica
nella palude del disprezzo generale:
"è un pazzo,
insiste con l'arte
quando si deve solo insistere
alla rincorsa del profitto".
intanto siamo tutti sotto la neve,
uomini e animali,
ciuchi da niente e cavalli di razza,
la stella splendente della buona novella
arranca nel cielo delle lucine finte
di migliaia e migliaia di alberi morti.
la folla impazza,
le carovane dei cammelli arrivano anche in piazza,
tutti sproloquiano,
compreso i preti, sui sagrati, in pulpito,
Gesù Bambino
nella sua povera grotta ancora una volta
non dice nemmeno una parola,
guarda tutto con i suoi occhi sgranati dallo stupore,
in silenzio.
GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO
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