gira la testa attorno a quel qualcosa di sbagliato
che vortica per il mondo,
le scarpe che concepirono quell'atroce inganno,
quel cinema di luglio
in emergenza di fantasmi,
dove la frontiera va chiudersi
sul campanellino della follia che suona per strada,
"pronto?... pronto?"
"sì?..."
"è tutto pagato... tutto molto ingiustamente..."
il pianoforte suona,
ma s'è incagliato pure lui,
inspiegabilmente...
o è il vento del deserto
o è la polvere del nulla...
lo sguardo della poesia che ti fissa
come se fosse la lancetta di un orologio che cammina,
cammina,
cammina,
sempre come noi senza sapere dove...
GDA